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Entre tanta seudonovela histórica, alarde más bien de literatura barata adornada con cromos e ilustraciones kitsch, no está de más agradecer el esfuerzo de quienes pretenden recontar la realidad inmediata con personajes que sirvan para humanizarla. La historia con gente reconocible dentro de ella suele ser más digestiva. Y, sobre todo, sirve para aproximarla a quien de verdad la ha vivido. Si quien nos la acerca, como aquí Ignacio Martínez de Pisón, tiene claros el estilo y el concepto con que adoba su pretexto narrativo, el resultado parece –cuando menos– esforzado y meritorio. Para el caso, el autor zaragozano (de 1960), residente en Barcelona desde 1982, ha optado por una técnica coral, distanciadora, por tanto, y pretendidamente objetiva, como es

Javier Montes, autor reconocido, y aun reconocible (también fuera de nuestro espacio), continúa a vueltas con su mundo narrativo, no demasiado lejano de aquella novela «deshumanizada» que parecía adelantarse a las polémicas sobre su final. Esto es, Montes, desde una evidente frialdad conceptual, en paralelo con un estilo desnudo de todo lo que no aporte concisión (que no funcionalidad), distancia su mensaje hasta convertirlo en pañuelo de adioses, que en su mano es también arma de prestidigitador.   Segunda parte es, precisamente, la segunda de sus novelas, a continuación de la muy celebrada Los penúltimos (2008), y conviene no olvidar que Montes escribió en colaboración con Andrés Barba el ensayo La ceremonia del porno (2007), galardonado con el Premio Anagrama.

José María Vaz de Soto, autor de Sevilla, Estación Términus constituye, dentro de la narrativa española, el caso del corredor de fondo de Allan Sillitoe, no sé si lo recuerdan (hay película brillantísima de Tony Richardson), que nunca llega a la meta en primer lugar, estando perfectamente capacitado para ello, porque en el tramo final «se deja», o deja que otros venzan, por un mero prurito de orgullo o pertenencia a una clase. En el caso de Vaz de Soto –tengo la impresión–, se trata de no renunciar a los principios literarios que le son propios y que tienen que ver, tal vez, con la vieja dignidad del letraherido, tipo Valle, cuando éste se muestra en conocida foto en una

Acaba Loureiro (Santa Mariña de Sillobre-Fene, Coruña, 1965) su novela con estas palabras «(Una premonición)», fórmula futurista para algo que representa redenciones nunca logradas pero con la belleza de ciertas derrotas. Y no parece casual que Loureiro cite la Batalla de Moscú. Que acabó en retirada. Y a retreta sonaron los cañonazos españoles en Trafalgar, con Churruca aquí petrificado. Claro que Churruca no podía recibir a las galeras normandas, tan «godotianas», por más que Ramón Loureiro no beba del absurdo. Su novela es sueño racional, el que produce monstruos. Una parada «freak» esta del de Sillobre, con sus ínfulas macondianas. Y García Márquez sería referencia obligada al hablar de Las galeras de Normandía, si no fuese porque sobre el colombiano

Yo creo que a estas alturas de la película «planetaria» no cabe rasgarse las vestiduras por la falta de limpieza del asunto. El premio es tan de encargo que si algún año recae en alguien que pasaba por allí, como cuando el vencedor fue Juan Eslava Galán por un más que interesante En busca del unicornio, no hubo sino que esperar doce meses para que fuese premiado quien había llegado tarde a la convocatoria prevista para él. En este caso, Gonzalo Torrente Ballester y su Filomeno a mi pesar. Esto es así, repito, y por ello sorprendió que Juan Marsé se retirase haciendo aspavientos de un jurado, encargado de fallar un premio tan previsible, del que había sido miembro unos