Autor: Ricardo Bada - Página 6 - RdL

Traición a Manuel Puig

1 de mayo de 2003 No hay comentarios

Al cabo de la extenuante tarea de meterse este libro entre pecho y espalda, a uno le queda la sensación de que la autora y la editorial han desperdiciado un tiempo enorme y han dilapidado una reserva forestal. Todo hubiera sido más fácil, para ellos y los interesados en la vida y obras de Manuel Puig, si hubiesen incluido el material íntegro en un banco de datos o en un CD-Rom adusum consultantes. Aunque la verdad es que no puede imputársele la culpa tan solo a la autora y/o la editorial. La lista de agradecimientos del libro (págs. 393-394) se lee como si fuera el canon de créditos de los últimos largometrajes de Stanley Kubrik: por lo tanto, es permisible

Un papúa en una ópera de Alban Berg

1 de abril de 2003 No hay comentarios

Disraeli dejó dicho que «los viajes constituyen la parte frívola en la vida de las personas serias, y la parte seria de los seres frívolos». Pero no debemos tomarlo al pie de la letra. También dijo que «un gobierno conservador es una hipocresía organizada» y ello no le impidió ser primer ministro de Inglaterra al frente de un gabinete tory. En cualquier caso, Hotel Nómada, esta recopilación de textos de Cees Nooteboom acerca de varios de sus viajes, viene a ser una contraprueba contundente de que ellos constituyen la parte seria de una persona tan seria como lo es su autor. Éste afirma que su amigo y compañero de trabajo, el fotógrafo Eddy Posthuma de Boer, tiene «una mirada que

Quijotitis Ikeaforme

1 de diciembre de 2002 No hay comentarios

En la contraportada de este libro puede leerse que su autor pertenece a «una nueva generación de narradores que está cambiando el mapa de la literatura actual en lengua española» denomínase «del crack», posiblemente para distinguirla de «la del boom», que es la precedente, y con toda seguridad de «la del splash», que la sucederá, si los dioses del buen gusto, o el buen gusto de los dioses, no lo remedian. Pero es hora de que hablemos de Las Rémoras, partiendo de la base de una de las únicas dos razones respetables, según Evelyn Waugh, para leer un libro escrito por otra persona: que te pagan por reseñarlo. Desde hace algún tiempo vengo teniendo cada vez más intensa la sensación

Parábolas

1 de septiembre de 2002 No hay comentarios

De golpe y feliz porrazo nos llegan tres libros de Juan José Saer: dos de ellos novelas, el tercero un volumen de cuentos. La pesquisa es de 1994 y Las nubes de 1997, mientras que Lugar, así se titula ese tercer volumen, apareció en 2000. Es de este último libro, más que de los otros dos, del que me quiero ocupar en las siguientes líneas. De siempre me he preguntado a qué especial miopía debemos echarle la culpa de que el cuento carezca de la buena prensa, e ainda mais: de la buena edición que a todas luces le corresponde. Lo cierto es que las editoriales (sálvese quien deba) lo ningunean. Y le siguen propinando a los pobres lectores mamotretos

¡Viva el Borges manque pierda!

1 de junio de 2002 No hay comentarios

Decir que Tomás Eloy Martínez es un escritor excelentísimo equivaldría al descubrimiento del Mare Nostrum. Añadir que todos nos equivocamos o damos un traspié de vez en cuando, sería algo así como reinventar la pólvora. Y rematar la faena con la afirmación de que las comparaciones son odiosas es algo que concilia la doble condición del lugar común y la cruenta verdad. Pero vayamos por partes. A) Tomás Eloy Martínez es un escritor excelentísimo y su trayectoria así lo acredita. En esta novela que reseño vuelve a hacer gala de una prosa sin tacha, de un ritmo narrativo llevado con buen pulso y de una carpintería profesional de alto standing. Es decir, la novela deja poco que desear desde el

Amok se escribe sin hache

1 de mayo de 2002 No hay comentarios

Una cierta verdad de Pero Grullo es que para escribir un relato cuyo protagonista sea el Mal, y no quedar mal, es necesario hacerlo muy bien. O bien tan rematadamente mal que se pueda pensar que, en efecto, el Mal estuvo rondando el escritorio y/o el ordenador del pobre novelista, con fines antiliterarios. Este pudiera ser el caso que nos ocupa. Confieso sin ambages que la única razón para hacer la reseña de Satanás es el hecho increíble de que le haya sido otorgado el Premio Biblioteca Breve, y por un jurado en el que no faltan, sino que son varios, los nombres de calidad reconocida. ¿Cómo se explica un blackout de semejante calibre? Desde luego que siempre puede recurrirse

Clara es cura

1 de enero de 2002 No hay comentarios

A partir de un determinado momento, mientras leía esta novela, me martilleaba en la memoria la frase con la que el cáustico e impagable Karl Kraus definió la obra de Von Hofmannstahl: «Poseía el arte de crear flores artificiales que se marchitaban naturalmente». Y es que se trata de una narración a la que se le nota, de manera muy clara, que ha sido escrita para ganar un concurso de campanillas…, por lo cual, sensu contrario, y noblesse oblige, habría que felicitar a su autor, quien parece ser, a juzgar por los resultados, alguien que sabe lo que hace. Aunque la flor se mustie en el florero, naturalmente, apenas pase la fiebre vendedora del ganado premio. Otra frase que me

Orfebrería

1 de septiembre de 2001 No hay comentarios

Recién salido de El color del verano, una lectura tardía, la mía, del prodigioso libro de Reinaldo Arenas, cayó en mis manos El Niño de Luto y el cocinero del Papa. Así es que debo intentar ser justo, intentarlo al menos, y olvidarme de Reinaldo. Y olvidarme de que en la página 303 de este Niño de Luto me propinaron la sorpresa de «alguno de los incunables de Góngora y Quevedo». He consultado todos los diccionarios y todas las enciclopedias que he podido, todos y todas coinciden, y la más puntillosa, la Meyers alemana, precisa además que un incunable es un libro editado entre la invención de la imprenta y el 31 de diciembre de 1500: de manera que los

Después de Babel: Barcelona

1 de julio de 2001 No hay comentarios

Entiendo que la publicación de esta novela es el primer homenaje que se rinde a Enrique Jardiel Poncela en el año centenario de su nacimiento, suceso que tuvo lugar el día 15 de octubre de 1901 en una casa de la madrileña calle de Augusto Figueroa. Pero debo añadir que Eduardo Mendoza ya se lo ha venido rindiendo al gran Jardiel –a lo mejor hasta sin saberlo– desde que publicó Elmisterio de la cripta embrujada (1979) y El laberinto de las aceitunas (1982), y conste que sólo hablo de libros suyos que he leído: el homenaje tal vez sea mucho mayor de lo que aquí anoto. Y a quien crea que quiero lucirme con una boutade, le bastará leer, o

Los fieles difuntos

1 de mayo de 2001 No hay comentarios

Empecemos por el título, Allerzielen no es El día de todas las almas, ya que la festividad cristiana correspondiente al título neerlandés es el 2 de noviembre, al que el texto se refiere de modo expreso en la página 342: así que mejor sería haber traducido Los fieles difuntos, ¡y de qué modo tan preciso se ajusta esa advocación al contenido de esta novela! Por diversas circunstancias, peor esmeneallo, ya la he leído tres veces. La primera en su idioma original, la segunda en su traducción alemana, la tercera –ahora– en castellano. Y el caso es que a cada lectura me gusta más. Aguardo ansioso el momento de poderla degustar en el «portugués con azúcar» (Eça de Queiroz dixit!) de

La brújula del cuerpo

1 de marzo de 2001 No hay comentarios

Comienzo por citar, pero a pecho descubierto, o sea, entre comillas, de la solapa del libro: «Estas memorias se reconstruyen a través de los pasos de un hombre (Francisco Coloane, [nacido] el 19 de junio de 1910 en un palafito de Quemchi, en la provincia chilena de Chiloé, hijo de padre ballenero y madre campesina), que ha escrito sobre lo que conoce y ama: las aventuras en el mar y en las extensiones patagónicas». Un libro muy refrescante, entre otras muchas cosas porque creo recordar que Coloane no menciona, o lo hace tan sólo de pasada, a Bruce Chatwin. El malogrado Chatwin parece ser ya una especie de referencia imprescindible al escribir sobre la Patagonia. Algunos han abusado de su

Pobre Kafka, tan lejos de Praga…, etc.

1 de enero de 2001 No hay comentarios

Debo confesar que desde hace ya mucho tiempo, cuando un libro no prende mi interés en las primeras veinte páginas (dependiendo del autor puedo llegar a sacrificarme hasta la página 50), lo abandono sin más. La única excepción la constituyen aquellos que se me envían para hacer su reseña: un prurito de honor profesional, de honestidad con el lector y con quien me confía la tarea, hace que me arrastre durante horas por todo el volumen de marras, apurando hasta las heces el cáliz de su lectura. Protegido por esta ley de la excepción he leído íntegro El daño, del mexicano Sealtiel Alatriste. He aquí una novela cuya protagonista principal es la madre de Franz Kafka, y en la que