Él (el narrador, se entiende) es un escritor en plena crisis que decide aislarse en una casa de campo durante una temporada. Allí inicia un epistolario imposible dirigido, en principio, a Corina, la mujer con quien acaba de romper sentimentalmente. En esas cartas deja constancia de su fracaso amoroso, de su actual marasmo espiritual, de las acechanzas nocturnas de una sombra que encarna su lado oscuro y de la aparición en su vida de Claire, una nínfula parisina que le subyuga y que, finalmente, perece a manos de la sombra destructora. Más que por la inexistente sustancia de la peripecia narrativa y sus derivaciones vagamente simbólicas, más que por las inanes reflexiones del narrador, el interés del lector se ve

Adolescencia: lugar más o menos grato o incómodo, inercia de la infancia y sinopsis cifrada de la madurez. Para cierta narrativa actual: lugar donde necesariamente toda zozobra tiene asiento, feracísimo terreno en el que el «yo» narrador, desde la cómoda distancia de los años, planta confiado sus retoños líricos y/o elegiacos, injertando, para conferir cierta ilusión de factura novelesca, algunas anécdotas validadas por el previo marchamo de «experiencia iniciática». Tal es el esquema al que El vértigode las cuatro y media, primera novela de María Jesús Mingot, parece ahormarse rigurosamente. En efecto, leído el primer capítulo, nadie se sorprenderá ya del flirteo homófilo entre Alberto –el narrador– y el seminarista Pedro, ni de la relación que, escindido entre el candor