Archivo Revista de Libros

Cuando de la redacción de Revista de Libros me preguntaron si querría reseñar El origen de las palabras, de inmediato respondí que sí, aunque pensando que ese título darwiniano era el de un libro muy distinto al que me llegó dos días después. Tras abrir el paquete, hojear y ojear el libro fue para mí un regalo de Navidad anticipado que nunca sabré cómo agradecer.

El libro de María Tausiet responde a esta pregunta. Lo hace de un modo eficaz y preciso, como sólo puede hacerlo alguien que, como ella, sea un estudioso y un conocedor de la historia de las religiones, de fenómenos como la magia y la brujería, de mitos y leyendas, de las relaciones que mantienen las manifestaciones folclóricas con los textos sagrados, los símbolos y los ritos. Se experimenta una gran emoción al leer su libro, como siempre ocurre cuando se desvelan profundidades insospechadas de sentido que se ocultan tras las apariencias de lo banal. La autora de este libro se enfrenta a este personaje a partir de la obra literaria de Pamela Lyndon Travers (1899-1996), quien dedicó más de cincuenta años de su vida a su construcción, quedando plasmada en una serie de ocho libros publicada entre 1934 y 1988. Descubrimos a esta escritora, de la que nos había llegado algún atisbo con el rostro de Emma Thompson en la película Saving Mr. Banks, de John Lee Hancock (2013), para sorprendernos ante su vasta cultura en el ámbito de la mitología y las religiones. Pero, como la misma Travers se apresuró a dejar claro, no es a partir de la erudición desde donde construye su mito, sino desde la interiorización y vivencia de lo simbólico, reclamando la posibilidad de la actualización y de la reelaboración, absolutamente legítimos desde la monumental obra de Hans Blumenberg, en la que se comprueba que en eso reside justamente la vida de los mitos.

En su Visión sucinta de los derechos de la América británica, un pliego de 1774 con el que Thomas Jefferson inauguró su carrera política, el que fuera tercer presidente de Estados Unidos dejó escrito que «el arte de gobernar no es otra cosa que el arte de ser honesto». Andando el tiempo, sus rivales políticos le echarían en cara estas palabras suyas para reprocharle su conducta posterior, tan pródiga en astucias y marrullerías como la de cualquier otro púgil político de su generación. Eso, por no hablar de la más obscena hipocresía de todas, insoportable desde la sensibilidad contemporánea y ya de pesada digestión en la época: que la persona que había anunciado al mundo, como «verdad evidente», que «todos los hombres nacen iguales» fuera el orgulloso propietario de ciento setenta y cinco esclavos que dormían en los galpones de su mansión en Monticello y a los que no tenía ninguna intención de emancipar.